13 novembre 2007
Le grand voyage ...
... une main qui ne sait plus si c'est une chute ou une envolée qu'elle signe d'une plume audacieuse sur l'intérieur d'une cuisse délicate et déjà emplie d'une fièvre troublante. C'est un escarpin comme un écrin, un talon hardi qui dévoile impudemment un désir qui ne peut plus être nié, un calice charnel qui appelle ostentoirement à tous les sacrifices, cela n'est pas un mot mais on peut le nommer une caresse hors du temps , une opulente douceur soulignant le faste despotique que chacun sait inéluctable, une ivresse assujettie comme une intuition à la volupté ....
Et lorsque la pudique gravité n'est plus qu'un lointain souvenir ... que la chair n'est plus une muse mais déja une oeuvre éternelle
aux flambeaux incertains se consumant aussi fiévreusement qu'ils se taisent avec nonchalance dans l'écho du voyage qu'ils ont su faire naitre ...
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